Chasse à la tête

Un détective privé en proie à des hallucinations est engagé pour récupérer la tête d'un moine momifié volée dans une cathédrale. Mais pourquoi quelqu'un la voudrait-il ?

Amir se réveille d'un rêve sur un piano en chair et en os, et lorsqu'il sort son téléphone de sous son oreiller, il voit trois appels manqués. Bravetti ne met jamais rien dans le texte, ni même dans le texte crypté, mais ils ne sont plus ensemble, ni même en état d'ébriété, donc ça doit être un travail. Il appuie sur l'icône d'appel, puis sur l'icône du haut-parleur, puis sort du lit.

Il prend une petite marmite en métal sur la cuisinière et y ajoute un peu d'eau provenant du robinet. Le renvoie et le met en haut. Il tient le pot de café contre ses côtes et utilise sa main gauche pour l'ouvrir, puisque sa droite est enveloppée de fibre de verre vert citron, puis se récompense avec une gorgée de codéine de la petite bouteille brune fournie avec le plâtre.

Bravetti répond avant que l'eau ne commence à bouillir. « Faites une bonne grasse matinée, n'est-ce pas ? » demande-t-elle, de cette voix froide et sèche dans laquelle vous pourriez stocker des denrées périssables. "Trois fois, je vous ai appelé."

Amir met du focafé bon marché dans une tasse blanche comme de l'os. "Scie."

« J'en ai une facile, mais je ne suis pas en ville… » ​​Elle s'interrompt et Amir croit entendre la course métallique et le grincement d'un train. « Alors je te fais profiter des économies, mon pote. Pouvez-vous travailler?"

Amir observe la vapeur qui s'échappe de la marmite, les premières bulles timides. Il passe un ongle sur son plâtre gaufré. « Aurai-je besoin de deux mains ?

« Aurez-vous besoin de deux mains ? elle fait écho. « C'est quoi cette putain de question, Amir ? Vous en avez perdu un ? Est-ce que tout le monde est debout et a égaré des parties du corps ce matin ? »

Il attend.

"Mais non", dit Bravetti. « Ça, tu pourrais probablement le régler avec ton petit doigt. Vous connaissez la cathédrale Saint-Jean ? Celui avec les croisés momifiés ?

La petite tranche d’eau bout enfin. Il le jette dans sa tasse et remue jusqu'à ce que les granules gris du focafé soient complètement dissous. «Ouais», dit-il. «J'y suis allé lors d'un voyage scolaire quand j'étais enfant.»

« Moi aussi. Tout le monde devrait le faire. Des trucs vraiment fascinants. Elle dépasse la conversation étouffée de quelqu'un d'autre. "Quoi qu'il en soit, ils ont été cambriolés."

« Et vous n'avez pas appelé les flics ?

"Évidemment non, s'ils m'appelaient." Amir entend une porte coulissante, qui coupe le bruit de fond, puis un bruissement de tissu. Un filet de liquide. « Ils savent qui a fait ça, voyez-vous. Les caméras l'ont capturé clairement comme le jour. C'était le propre neveu du réalisateur, donc ils veulent juste récupérer l'objet, c'est tout. Pas de cuivres. Pas de bavardage.

Amir renifle le focafé ; ça sent horrible mais une partie de son mal de tête se dissipe déjà en prévision de la caféine. « Quel est l'objet ? »

"Une tête momifiée", dit Bravetti, l'air presque joyeux. "Une putain de tête momifiée."

Amir sirote une gorgée dans la tasse. « Est-ce que tu pisses ? il demande.

"Pas du tout", dit Bravetti. "Le neveu du réalisateur a arraché la tête d'un de ces moines croisés fous, et vous la récupérez avant qu'il ne la vende au marché noir, ou qu'il n'en fasse un bang, ou quelque chose comme ça."

Parce que le focafé ne peut pas avoir un goût pire, Amir y glisse un peu de codéine et le remue. «J'ai dit pisse», dit-il. « Je veux dire maintenant. En ce moment même. Êtes-vous dans un train, dans les toilettes, en train de pisser ?

"Non. Bien sûr que non. Ce serait irrespectueux. La voix de Bravetti porte pour la première fois un soupçon de véritable contrariété. "Tu veux le travail ou pas?"

Amir regarde autour de lui son nouvel appartement, une boîte préfabriquée blanche non meublée à part son lit et une petite table branlante remplie de livres, d'un peu d'argent froissé et d'une arme de poing. Il regarde dans sa seule et unique tasse, qui contient désormais une infusion de sorcière composée de faux café et de médicaments hospitaliers.

«Je le veux», dit-il en s'asseyant au bord de son lit. Il prend une autre gorgée nocive.

« Grand, » dit Bravetti. "J'enverrai au directeur vos informations et votre tarif." Elle fait une pause. « Tu te sens mieux, n'est-ce pas ? Plus d’épisodes, ah ?

« Des charges », dit Amir en posant son plâtre sur son genou. "Ça se charge mieux, je veux dire."